Очень хочется писать. Не важно что. Без разбора.
Писать ручкой в тетради, стучать по клавишам ноутбука, по сенсору телефона, чтобы буквы складывались в слова, обретая хоть какой то смысл. Пусть смысл будет хоть в этих буквах сложенных в слова, потому что больше я его нигде не вижу.
Ни в своем нахождении в тут, ни в практике, ни в том, чтобы что то делать.
Разочарование просто захлёстывает волнами. Периодически. Напоминая про всё дерьмо, которое уже было и ещё предстоит.
Иногда просто хочется собрать вещи, аккуратно сложить их в свой серый чемодан и уехать. Просто так.
И чтобы этого никто не заметил. Это, разумеется, невозможно.
Я не могу так сделать, в силу многих причин.
Во-первых, хотя бы потому, что приехала я сюда сама, не ведая, куда попаду.
А впрочем, похуй, знаете? Я закончу это всё, вернусь домой. Просто выполню задачу, как обычно.
И всё это нытьё будет позади. Потому что иначе, я ебанусь. Особенно, если я не буду так думать.
Осталось 65 дней.